Le blog de Yosha

crédit photo : Marion 

Nous avançons appuyées l'une contre l'autre, étouffant notre fou rire. J'ai enlevé mes chaussures qui me torturaient et mes pieds s'enfoncent agréablement dans la moquette. Héloïse introduit la carte magnétique et le silence et l'obscurité de notre chambre d'hôtel un peu minable nous accueillent. Mais à nos yeux, c'est une vraie suite. Pour nos dix-huit ans, nos parents nous ont aidées à financer ce séjour à New York, notre rêve à toutes les deux. Et la démesure de cette ville dépasse nos espérances. Sillonner Manhattan en se dévissant la tête pour apercevoir le sommet des gratte-ciel, se prendre pour Carrie Bradshaw et essayer des escarpins vertigineux, déguster des hamburgers et hot dogs aux tailles improbables, poursuivre les écureuils dans les feuilles mortes de Central Park, assister au musical "Hair" à Broadway, s'ébahir devant la Statue de la Liberté, au sommet de l'Empire State Building...

Et ce soir, le dernier, c'était la parade d'Halloween. Une explosion de joie, de couleurs et de déguisements tous plus fous les uns que les autres ! Nous avions prévu un peu de maquillage pour jouer le jeu mais nos lèvres noires et nos tattoos en forme de citrouille sont passés inaperçus dans ce flot bariolé délirant. Avant de rentrer à l'hôtel en taxi jaune, nous avons fait nos adieux à Central Park, un dernier tour de balançoire dans la fraîcheur de la nuit. Et un trésor de liberté au fond de notre coeur. Nous nous affalons sur le lit où nous éparpillons un sachet rempli de friandises chocolatées et acidulées que nous mastiquons avec délectation, complices, insouciantes.

Vingt ans plus tard... Mon mari a eu l'idée de m'offrir une escapade surprise à New York pour la Saint Valentin. Je n'y suis jamais retournée depuis le séjour de mes dix-huit ans. C'est comme un souvenir dans une de ces petites boules de verre. Un instant, je me dis que j'aurais préféré ne pas l'agiter. Un instant seulement... Marc est le genre de mari plein de petites attentions. Il n'oublie jamais aucune date. Ses cadeaux d'anniversaire de mariage sont toujours en accord avec l'année : coton, cuir, bois... Je m'y perds un peu. Alors je lui souris, je l'embrasse et je me blottis contre lui. Je lui dis que je l'aime. Et c'est vrai. Je l'aime. C'est un mari gentil et attentionné. Du genre à rentrer le soir avec un bouquet de fleurs, comme ça, sans raison. Et c'est un père présent. Il ne se contente pas de jouer avec les enfants le soir au moment du coucher pour faire bonne figure et bien les énerver. Non, il est tout à fait capable de les gérer seul un week-end. Je réalise ma chance. Nous irons à New York, tous les deux. J'agiterai la petite boule en verre de mes souvenirs en en créant de nouveaux. Et ce sera bien.

Forcément, Marc a réservé dans un hôtel somptueux avec vue sur Central Park. C'est un Central Park enneigé, féérique. Bien emmitouflés, nous trinquons au champagne à notre amour. Mais je regarde le visage de mon mari et j'ai l'impression de ne pas le connaître. Une sensation vertigineuse. Qui est cet étranger qui partage ma vie ? Les traits d'Héloïse, mon amie d'enfance perdue de vue depuis longtemps, s'y superposent et mon coeur se serre. Revivre les derniers fous rires de la fin de mon enfance... C'était mon âme soeur. Elle a laissé un vide que ni Marc ni les enfants ne peuvent combler. Parfois même, être entourée ajoute à cette impression de solitude. Les flocons virevoltent. Marc m'attrape le menton pour m'embrasser. On se croirait dans un film de Woody Allen. Mais il interrompt son geste, me dévisage et murmure : "Marianne, tu as l'air si affreusement triste..."

Atelier d'écriture proposé par Leiloona

J'étais curieuse de lire le roman de Rachel Cusk dont Isabelle Czajka s'est inspirée pour son film "La vie domestique".

J'ai aimé les descriptions de lieux banals - parc, centre commercial - qui deviennent des métaphores de l'état d'esprit des personnages. Alors que les éléments - pluie, vent - se déchaînent, ils frémissent, porteurs d'un espoir d'échapper au spleen sans fond de la vie domestique.

Le fond du livre, la réflexion sur les prisons dorées qu'on se construit soi-même, est traité de façon originale, subtilement. Il ne se passe pas grand chose mais on ressent une certaine intensité, une ébullition qui couve. L'écriture de Rachel Cusk, très dense, participe à cette impression.

Mais je comprends qu'Isabelle Czajka ait resserré son film autour de quatre personnages seulement. La multitude des personnages dans le roman rend plus difficile leur identification.

"On se rend compte qu'on attend quelque chose, dit Juliet, qui n'arrivera jamais. La moitié du temps on ne sait même pas ce que c'est. On attend la prochaine étape. Puis, à la fin, on comprend qu'il n'y a pas de prochaine étape. Il n'y a rien de plus que ça." (paroles de la mère de Julliette jouée par Marie-Christine Barrault dans le film)

"Il faut qu'on change les choses, juste un peu.

Il fallait aimer quelqu'un pour dire ça. Il fallait être prête à donner, afin de demander quelque chose en retour."

Lire l'avis de Dasola

Un trajet en train, pas de livre sur moi et voilà comment je me suis retrouvée à lire "Les apparences" thriller "indétrônable des listes de meilleures ventes " qui fait l'objet d'une adaptation cinématographique de David Fincher avec Ben Affleck. Tout est dit ! Enfin, presque...

Je ne suis toujours pas bien remise du fait que ce soit une femme qui ait écrit un roman aussi plein de réflexions machistes.
Quelle femme décrirait l'homme dont elle est amoureuse ainsi : "Cela n'a pas d'importance parce que j'ai trouvé mon homme. C'est Nick, décontracté et calme, intelligent et drôle, et pas compliqué. Pas torturé, joyeux. Beau gosse. Gros pénis." ?!

Le passage sur "la Fille cool" soit-disant la fille dont tous les hommes rêvent "qui foncièrement est la fille qui partage le moindre de ses engouements débiles et ne se plaint jamais." est également assez édifiant...

"Etre la Fille cool, ça signifie que je suis belle, intelligente, drôle, que j'adore le football américain, le poker, les blagues salaces, et les concours de rots, que je joue aux jeux vidéo, que je bois de la bière bon marché, que j'aime les plans à trois et la sodomie, et que je me fourre dans la bouche des hot dogs et des hamburgers comme si c'était le plus grand gang bang culinaire du monde, tout en continuant à m'habiller en 36, parce que les Filles cool, avant toutes choses, sont sexy. Sexy et compréhensives. Les Filles cool ne se mettent jamais en colère ; elles font un sourire chagrin et aimant, et laissent leurs mecs faire tout ce qu'ils veulent. Vas-y, traite-moi comme une merde, ça m'est égal, je suis une Fille cool." Je vous épargne, il y a six pages sur la Fille cool...

Bon, je sais bien, ce sont les réflexions d'un personnage mais ça m'a quand même un peu perturbée ! Et finalement, il doit s'agir d'un manifeste féministe plein d'ironie...

Pourtant, au début, j'ai vaguement pensé à Stephen King... L'atmosphère étouffante et poisseuse du Missouri dont les personnages se retrouvent prisonniers, ce temps suspendu où l'on sent que quelque chose de terrible va se produire. Mais une fois qu'Amy a disparu et que l'enquête alterne avec des pages de son journal intime, le décor si bien planté ne sert plus à grand chose. Les ficelles sont trop grosses, on comprend vite où l'auteur veut en venir et la fin est aussi artificielle et invraisemblable qu'une Fille cool !
Alors, oui, je l'ai lu et terminé... Si vous avez un trajet en train et rien de mieux sous la main... pourquoi pas !

Un autre avis beaucoup plus enthousiaste, celui de Stephie !

Ce film tombe à pic... En m'entendant dire à un élève inquiet d'avoir mis de la peinture sur son t-shirt : "Ne t'inquiète pas, ça partira quand maman le lavera.", je me suis reprise de justesse "... ou papa" sachant tout de même que la probabilité que maman s'occupe du t-shirt était la plus forte. 

Dans "La vie domestique", les femmes au foyer de la banlieue pavillonnaire chic ont choisi cette vie là. Plus ou moins. Betty (Julie Ferrier) l'a choisie en opposition à ses origines modestes. Mais elle réalise que la vie qu'elle s'est construite dans sa maison d'un blanc immaculé est bien vide...

Le personnage central de Juliette interprété par Emmanuelle Devos, impeccable, en a assez et décide de postuler pour un poste dans une maison d'édition. Elle ne supporte plus sa vie et, par ricohet, son mari.

Les maris sont un peu benêts. Ils fanfaronnent quant à leurs boulots respectifs à travers lesquels ils se définissent. Et rabaissent leurs épouses qui ne travaillent pas.

Les personnalités sont parfois seulement esquissées, comme le personnage d'Inès (Helena Noguerra) femme en apparence superficielle et insensible qui se révèle finalement insatisfaite et oppressée par "l'heure du bain". Affleure une femme qui sauvegarde les apparences, suit une route tracée qui ne lui convient pas.

On sent qu'il en faudrait de peu pour que tout vole en éclats.

Marianne (Natacha Régnier) frôle la dépression, elle aussi voit sa rédemption dans le monde du travail.

La vie domestique - s'occuper des enfants, faire les courses, s'occuper de la maison, boire un café avec les voisines, organiser des dîners - tourne en rond et n'apporte pas les satisfactions escomptées. A cet égard, la scène jouée par Marie-Christine Barrault dans le rôle de la mère de Juliette vaut à elle seule le coup d'oeil !

A l'origine, Isabelle Czajka voulait adapter "La promenade au phare" de Virginia Woolf mais elle a finalement choisi "Arlington Park" de Rachel Cusk lui-même inspiré de "Mrs Dalloway".

A lire cet entretien avec la réalisatrice Isabelle Czajka, très intéressant notamment sa réflexion sur le fait que "les femmes qui travaillent font en sorte que les choses se passent comme si elles ne travaillaient pas".

L'avis de Christoblog et celui de Dasola

crédit photo : Romaric Cazaux

Elle claque la porte, s'affale sur son canapé-lit. Comme souvent, elle l'a laissé défait le matin après avoir traîné et s'être mise en retard. Une chance qu'elle n'ait pas d'enfants, elle ne s'imagine pas s'occuper de quelqu'un d'autre. S'occuper correctement de soi-même est déjà une tâche suffisamment délicate. Elle ouvre une boîte de raviolis qu'elle fait réchauffer et mange à même la casserole. Elle les enfourne rapidement, se remplissant de leur mollesse douce-amère. Elle prend une tranche de pain de mie et l'imbibe de sauce. Puis elle se sert un verre de vin qu'elle sirote plus tranquillement. Voilà, c'est sa vie. Il pourrait y avoir autre chose mais elle y a renoncé, il y a longtemps. Le jour où les lumières ont vacillé. 

Elle avait quatorze ans, l'âge bête, mais elle ne s'en sortait pas si mal. C'était une élève sérieuse mais appréciée de ses camarades. Elle avait les vêtements qu'il fallait, pas de problème majeur d'acné, quelques amies proches. Elle était sortie avec un ou deux garçons, en fait un mais elle disait deux car ça faisait mieux. Ses parents étaient satisfaits de ses notes et de l'état de sa chambre et ils la laissaient relativement libre de perdre son temps sur facebook ou pendue au téléphone. Une vie d'ado parfaitement banale et heureuse.

Le jour où les lumières ont vacillé, elle rentrait du collège avec deux amies. Elles s'étaient quittées à l'angle habituel lorsqu'elle avait senti une présence derrière elle. Tournant la tête, elle avait aperçu un homme, qui la regardait avec une insistance dérangeante. Mal à l'aise, elle avait pressé le pas. La chaleur lui montait aux joues, elle ne savait que faire : rentrer chez elle et mener tout droit cet inconnu à sa maison vide ? Mieux valait faire un détour et se réfugier dans une boutique... Oui, voilà, c'est ce qu'on lui avait toujours appris : aller chercher de l'aide, ne pas rester seule. Le problème, c'est qu'elle était dans un quartier résidentiel vraiment désert. Tout en réfléchissant, elle hâtait le pas, l'homme continuait à la suivre, la panique la gagnait. Soudain, le clocher qui se dressait à quelques mètres lui souffla la solution : quel meilleur refuge qu'une église ? Elle s'y dirigea d'un pas décidé. Elle poussa la lourde porte et frissonna en pénétrant dans l'édifice sombre. Et maintenant ? Elle n'était plus si sûre d'avoir fait le bon choix, il n'y avait pas âme qui vive. Le Christ cloué n'était pas d'un grand réconfort. Elle entendit la porte grincer. Elle se rua vers le parloir et s'y blottit, retenant son souffle. De là, elle pouvait voir sans être vue. L'homme avançait le long du couloir central - la nef ? - imperturbable. Il regardait droit devant lui et s'assit sur un banc, à quelques mètres seulement de sa cachette.

Elle qui n'était pas croyante, une prière lui vint aux lèvres. Elle souhaitait juste que son bonheur dure encore un peu. Un sursis. Une boule d'angoisse se formait dans sa gorge. Suffoquant, elle se forçait à fixer les cierges allumés, à s'aveugler pour ne pas voir l'homme de l'autre côté du parloir, sa silhouette grise menaçante. Elle fixait les petites lumières, s'efforçant d'y voir autant de lueurs d'espoirs, celles de tous les moments heureux qui lui restaient à vivre. Elle y trouvait les visages de sa famille, de ses amis, le sourire de Nino, le petit garçon qu'elle gardait et même les rires des enfants qu'elle aurait un jour... Et elle luttait pour refouler les images d'horreur, ce visage déformé par la douleur, masque de souffrance muette.

Si elle a choisi refuge dans une église, c'est pour y être sauvée.

L'homme qui semblait perdu dans ses pensées se lève dans un déclic d'automate. Il disparaît de son champ de vision et elle se dit que ses prières ont été entendues. Soudain, les flammes des bougies vacillent. Une ombre se dresse devant elle. 

Atelier d'écriture proposé par Leiloona